Cry me a river

Elle pleure.

Chaque jour, un peu, beaucoup. Trop. Seule ou pas, elle ne contrôle pas. Larmes furtives ou cascades fracassantes.

Pour tout, pour rien, jamais quand il faut puisqu’il ne faut jamais.
En public, souvent, trop souvent à son goût, elle n’aime pas. Elle préfère quand elle rit.

Elle pleure quand elle écoute, elle regarde, elle ressent. Cœur en miettes si facilement…
Quand elle pleure, elle ne peut plus rien dire, il y a tant à dire. Juste attendre que ça passe.
Elle baisse les yeux, la tête, elle a le souffle coupé et les oreilles qui bourdonnent. Le cerveau qui s’emballe. Vivement après.

Elle lâche prise

Elle se demande ce qu’ils pensent, eux qui ne pleurent pas (dites-lui, elle aimerait savoir. Êtes-vous surpris, honteux, gêné, triste…?). Elle sait aussi quand toi tu pleures, sixième sens. Vous êtes ensemble.
Elle se demande comment ils font pour ne pas pleurer. Mais elle continue à verser ses larmes et c’est tant mieux.

C’est dur de pleurer en public. Elle se prépare (toujours) mais ça ne marche pas (jamais). Elle pleure quand même. Ou alors, à sa plus grande surprise, ça ne vient pas. Pourquoi, elle ne sait pas. Peut-on pleurer devant une pub débile et pas quand on perd une personne chère ? En a-t-on seulement le droit ? Elle se le donne, de toute façon, elle n’a pas le choix.

Elle pleure autant qu’elle rit, même si ça se voit moins – croit-elle.
Pour dire je t’aime, je t’entends, je te comprends, je te soutiens, je suis là. Elle pleure parce que son corps ne lui laisse pas le choix.

Instinct de survie

Elle pleure pour se protéger, parce que les paroles parfois n’ont rien à dire. Elle pleure sur elle-même, le monde et tout le reste. Elle pleure pour supporter le poids des souffrances et des bonheurs.
Elle pleure de joie, de vague à l’âme ou d’elle ne sait pas pourquoi. De rage aussi. D’amour, toujours.
Elle pleure et ça fait peur. Étrange pouvoir des larmes…

Ce sont les enfants qui pleurent voyons (« Arrête de pleurer, tu es grande maintenant ! ») ou les gonzesses. Une vraie gonzesse, une pure gonzesse. Pleure donc toi, si tu es un Homme !
Elle pleure, et puis c’est tout. Ça ne s’arrête jamais, c’est fou.

Elle ne pleure pas sur les morts, elle pleure pour les vivants, qui en ont bien plus besoin.
Elle pleure parce que sa vie, c’est pas que du bonheur, mais qu’elle n’en fera pas un malheur.
Tant qu’elle pleure, c’est qu’elle vit, et c’est bien.

Elle n’est pas belle quand elle pleure, quoique, en fait, n’est-elle pas naturellement sublime ?
Elle s’en fout.
Elle a peur de pleurer, elle aime bien pleurer malgré tout.

Elle pleure pour aller mieux, elle pleure et elle t’emmerde.

« Mais pourquoi tu pleures ? » Elle n’en sait rien. Elle le doit, c’est tout.

Elle pleure des rivières et c’est ainsi.

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