Le jour où j’ai brûlé mon journal intime

J’ai commencé à écrire mon premier journal intime l’été de mes 18 ans.

C’était il y a presque 25 ans…

 

Je venais d’obtenir haut la main mon bac scientifique. Mes études à venir s’annonçaient brillantes.

Ma vie amoureuse était aussi plate et vide que le désert de sel d’Atacama. Mon imagination aussi fertile et bouillonnante que la forêt amazonienne…

Écrire

Écrire ma vie, mes rêves, mes colères, mes douleurs, mes joies, mes interrogations.

C’était il y a presque 25 ans et « carpe diem » était ma philosophie (elle l’est toujours, plus que jamais…). J’écrivais déjà fort bien, ma foi !

Parfois plusieurs fois par jour, parfois beaucoup moins.

Plus j’allais mal, plus j’écrivais, plus j’exorcisais.

Je me lâchais, je me censurais.

Des mots, des mots, des mots. Destinés à personne, uniquement chargés de m’aider à avancer, à pardonner, à me pardonner.

Chaque cahier, chaque carnet venait rejoindre les autres dans mon sac en cuir d’étudiante qui n’a d’ailleurs pas bougé d’un pouce.

Pendant toutes ces années, jamais je n’aurais imaginé me séparer de ces carnets, encore moins arrêter de m’y épancher. J’y tenais comme à la prunelle de mes yeux. Les rangeant (les cachant !) avec précaution, m’y plongeant de temps en temps pour revivre des événements et des émotions passées.

Changer

Puis revint l’été. Cet été.

Celui où je me suis dit : « Voudrais-tu que quelqu’un lise tes cahiers après ta mort ? ».

Celui où la réponse fut claire et précise : « non ».

Et finalement, je n’avais pas forcément envie de le relire. En les feuilletant à mon retour, j’ai bien compris que la majorité traitaient de sentiments négatifs et de mal-être. Je n’écris pas dans mon journal quand tout va bien. Je me « contente » de vivre et j’en suis contente !

Non, je ne pouvais laisser passer ces carnets à la postérité, au risque de blesser, de provoquer des questions inutiles.

Je veux garder mes secrets, mes mystères, mes zones d’ombre.

Était venu le temps de les brûler, de laisser s’envoler tous ces mots.

Comme si le fait d’écrire aujourd’hui sur mon blog, d’être devenue écrivain suffisait à satisfaire ma soif de création, ma faim d’expression.

Un blog n’est pas un journal intime, il est le miroir d’une personnalité. Il est, pour moi, un nouveau défi, tellement exaltant et exigeant !

Écrire restera toujours mon mode de communication préféré, que ce soit vers les autres ou vers moi-même ! Et si je ressens le besoin de « décharger » mes émotions par l’écriture, une feuille, un stylo et une allumette me suffiront toujours pour m’aider à retrouver la sérénité.

Je vous le conseille d’ailleurs, c’est un exercice essentiel et très efficace pour se sentir mieux sans craindre le regard des autres sur nos écrits.

Avant d’agir, j’ai feuilleté mes 6 carnets, reflets subjectifs de 23 années. Entre solitude, travail, galères, amour fou, découverte du monde du travail, douleurs familiales, joies du quotidien, bonheurs inattendus, une vie qui se déroule.

Et ces mots qui apparaissent régulièrement, inlassablement : carpe diem. Ils sont aujourd’hui gravés dans ma peau…

Ne plus écrire

Je les ai brûlés. Sans regret ni joie, sans tristesse ni doute, sans soulagement ni fierté. En toute sérénité, simplement.

Je ne tourne pas de page, je ne change rien, je continue à vivre ma vie.

Je pense aux jeunes filles (et jeunes gens) qui feront comme moi.

Je vais continuer à noircir des carnets, à bloguer, à écrire des romans, des BD, à envoyer des lettres. Continuer surtout l’écriture automatique, si puissante pour trouver de nouvelles idées, pour relancer la créativité et se débarrasser du lourd et du négatif.

Mais je ne tiendrai plus de journal intime.