La rage de vivre. Le poing levé.

Elle est si frêle, si douce, cette jeune danseuse. Elle a 12 ans et la vie devant elle.

Elle monte dans l’ascenseur et sent immédiatement que l’homme qui monte avec elle n’est pas quelqu’un de bien.

Il appuie sur le bouton Stop.

Son estomac se noue, tout son corps se glace et se contracte.

– À genoux !

Elle s’exécute. Elle est comme la biche prise dans les feux du camion qui fonce pour l’écraser de tout son poids.

– Suce-la moi.

Elle n’est pas très au fait de ces choses-là, mais elle comprend immédiatement.

Élan vital ?

Instinct de survie ?

Elle se relève et crie

NON

 

Il doit avoir à peine 20 ans, porte un perfecto noir. Il est nerveux, très nerveux. Il serre ses poings dans ses poches.

– J’ai un couteau.

Elle ne le croit pas. Elle sent sa peur, ses doutes, son incompréhension face à sa révolte.

L’ascenseur redémarre, c’est un modèle ancien, avec une simple grille ouverte sur l’escalier. Elle ne remerciera jamais assez ce détail qui l’a certainement sauvée du pire.

Il la fait sortir à l’étage en-dessous de chez elle.

Il la plaque contre le mur, elle ferme les yeux et le laisse faire quelques gestes plus que déplacés comme on dit dans le beau monde. Attouchements en langage froidement juridique. Rien de bien grave en langage de mépris et de violence.

Quelques secondes qui durent une éternité.

Il s’enfuit brutalement.

Elle n’a plus crié, anesthésiée par la peur. Mais elle a dit non.

Non.

Elle rentre chez elle, elle raconte tout.

Pendant des mois, elle vivra avec cet écœurement permanent, ce dégoût.

Elle n’a pas spécialement peur, elle n’a pas vraiment honte, mais elle n’a pas envie d’en parler. Elle veut oublier, si c’est possible.

Elle mettra 10 ans à trouver enfin le courage de s’autoriser à aimer.

10 ans gâchés, 10 ans renfermée sur elle-même à cause d’une pourriture.

Elle n’a jamais oublié. Puis elle a rencontré l’homme qu’il lui fallait.

 

Je n’ai pas oublié ce qui fut mon premier cyclone intérieur.

J’ai ce dégoût, cette haine, cette rage qui montent en moi quand je vois, je lis, j’entends tout ce qui concerne les viols.

Je garde un mépris total pour celui qui a fait voler mon innocence en éclats.

Puis, j’ai construit ma vie sur les cendres de mon enfance. Je me suis fait une promesse.

Face aux hommes, je garderais mon nom, toujours. Je garderais ma dignité, toujours. Je garderais mon âme, quoi qu’il en coûte.

 Nous sommes des révoltées, avec le poing levé.

Nous sommes des rebelles, totalement décadrées.

Nous sommes des indignées, nous agissons pour faire changer.

Je pleure de rage, de colère.

L’orage est passé, je garde ma détermination.

Je suis droite et je sais m’adapter, je plie et ne romps jamais.

Je suis une révolutionnaire, je veux dompter mes peurs.

Je suis ambitieuse, je veux faire exploser mes carcans.

Vous êtes énergie noire, force sombre.

Vous êtes enthousiasme brillant, lumière vers l’ouverture.

Je suis panthère. Noire.

 

Je me suis rebellée, je me rebelle contre tous ceux qui veulent me briser ou me dicter leurs règles.

Je n’accepte que mon propre cadre.

Je suis une incomprise car personne ne peut comprendre. Je suis une image en décalage avec la réalité. Mais, peu à peu, la panthère ressurgit. Sûre d’elle, confiante. Elle n’a pas oublié.

 

30 ans plus tard,

Le regard droit, sourire aux lèvres,

La rage de vivre, le poing levé,

Je vais mon chemin.

Qui m’aime me suive.